Para muchos, especialmente para los no argentinos, el tango es ese baile sensual, con mucho contacto físico, las tanguerías y milongas. Y están muy equivocados. Es mucho más que eso. También es música. Pero también tiene algo que nosotros sabemos y que sentimos como algo propio, las letras del tango son únicas. La poesía tanguera es el sello de un estilo de vida. Con nombre propio. Unico. Apasionado. Puro sentimiento.Viviendo en Europa mucha gente me pregunta si, como argentino, me gusta el tango, a lo que contesto siempre que me apasiona y la segunda pregunta es si sé bailar tango.....
La verdad es que siempre fui un pata dura para bailar (no solo tango), entonces se produce el cortocircuito de "¿cómo te gusta el tango y no sabes bailarlo?". Ahí viene mi explicación, tango es más que baile, más que música y más que poesía. Es todo eso junto. Mucha gente no sabe que existen "poetas tangueros o poesía tanguera". Por eso ahí va una muestra, una de mis favoritas, Naranjo en flor, música de Virgilio Expósito, letra de Homero Expósito.
La verdad es que siempre fui un pata dura para bailar (no solo tango), entonces se produce el cortocircuito de "¿cómo te gusta el tango y no sabes bailarlo?". Ahí viene mi explicación, tango es más que baile, más que música y más que poesía. Es todo eso junto. Mucha gente no sabe que existen "poetas tangueros o poesía tanguera". Por eso ahí va una muestra, una de mis favoritas, Naranjo en flor, música de Virgilio Expósito, letra de Homero Expósito.
Espero lo disfruten!
Jorge
Era más blanda que el agua,
que el agua blanda,
era más fresca que el río,
naranjo en flor.
Y en esa calle de estío,
calle perdida,
dejó un pedazo de vida
y se marchó...
Primero hay que saber sufrir,
después amar, después partir
y al fin andar sin pensamiento...
Perfume de naranjo en flor,
promesas vanas de un amor
que se escaparon con el viento.
Después...¿qué importa el después?
Toda mi vida es el ayer
que me detiene en el pasado,
eterna y vieja juventud
que me ha dejado acobardado
como un pájaro sin luz.
¿Qué le habrán hecho mis manos?
¿Qué le habrán hecho
para dejarme en el pecho
tanto dolor?
Dolor de vieja arboleda,
canción de esquina
con un pedazo de vida,
naranjo en flor.
7 comentarios:
y yo justo ayer pude disfrutar de esas 3 cosas del tango: de su baile, de su musica, de sus letras, de ver, escuchar y sentir. me hizo tanto bien adentro
george, ponete las pilas, traducí las letras de tango para los gringos.
empezá por las de amor (a ver si de una vez por todas se ponen a coger y dejan de andar rompiendo las bolas por el globo).
pero por las dudas, también traduciles lo llamaban serafín (a ver si se dan cuenta que habla de ellos y de la tragedia de todos los guapos: un día aparece uno más guapo).
abrazos sudaquísimos
frecurita: y siga siga siga el baile... (además, los ojos de las chicas siempre alegran estos bits)
gracias por leernos, mañana pasa el cadete y te paga lo convenido.
besines
y no lo olviden!
¡¡lean eltocomocho!! el único blog que paga para ser leído.
no me digás que sos de los que se arrancan lo' pelo' de lo' sobaco' por ser leídos
mesestraña la lagaña
más vale, desierto
que pajonal colmau de tomuers
ay viruta, si vieras lo lampiño que quedé después de arrancarme los últimos pelos que me quedaban en los sobacos (los venía reservando porque odio andar sin olor a chivo).
ímaginate nada más que ahora tengo dos cabezas peladas y no me quedó ni un pelo en el toor (por tanto tampoco me quedan más bolitas de caca en los pelitos del culo y odio andar sin olor a mierda).
eso sí, el desierto me permite ser el único muerto fuera del pajonal, pero claro, los gusanos no me quieren comer: vomitan, escupen y me hacen asco, por eso lamentablemente tampoco huelo a podrido (y no sabés cómo odio andar sin olor a podrido).
mañana te mando al pagador y perdoname los pisotones, algún día aprenderé a bailar.
Tocomocho, bailar tango es la octava maravilla del mundo y si lo bailas bien que importan las otras siete. Hace años que pongo donde piden profesión "Poeta Milonguero" te mando algo.
EX BAILARÍN
Se te ha empantanado el zurdo
no va queriendo seguir
vencido en escabio,milongas y absurdos
cansado de amigos de triste vivir
Olores perversos camas extrañas
pieles sedientas en mimos de hoy
ojeras sin nada de gris las mañanas
el alma esta ausente,en pena sin sol
pateando tristezas, momentos prestados
tocomocho la vida te solfeo la fe
solari al sucucho volvés derrotado
tan ajeno el suburra yo no te ve
Morfando fiado en aquel bodegón
el plato del día, pinguino y marroco
muerden los recuerdos del pasado loco
y ya todo consuelo es tardío y poco
Encurdelas el bobo en licores berreta
tragedia rayuela, la samica blanca
te sentís mucanga de pasado careta
en sueños perdidos el amor se manca
Perdiste el respeto en tiempos de mala
te jugaste un pleno apostando tu fama
el paño se lleva el todo y la nada
la milonga, el pleno y tambíen la fama
No insistas muchacho, las tabas tan duras
las minas papusas fueron ayer
cuidado al ridiculo, guardá compostura
bailate una cumbia.............
dejá de joder.
roberto aguirre
robertango50@yahoo.com.ar
hola y perdon por el atrevimiento. me podriais decir quien canta el negra veni??? muchas gracias y por favor dejadlo en un comentario en mi blog. gracias
NEGRA VENI
Letra de Antonio Viérgol
Musica de Alfonso Gagliano
Compuesto en 1926
La partitura dice que fue creación de la simpática actriz Mary Froio y
está dedicada a Juan de Dios Filiberto, "iniciador del tango canción".
Reprodujo su letra José Barcia en su libro "El lunfardo de Buenos
Aires". Recuerda Barcia que por el año 1923, en el teatro Coliseo
Rivadavia, más tarde llamado Fénix de Flores, lo cantaba la
jovencísima actriz Dina González, cariñosamente llamada La Gonzalita,
que se casó luego con el autor y actor Ángel Franco. En rueda
familiar lo canta ahora bellamente la escritora Lily Franco, hija de
Dina. (JG)
Vení no más, china linda, a mi lado.
Vení, por Dios, mi carta al recibir,
que ne la catrera, solo y amurado,
estoy y sé que me voy a morir.
Te llamo a vos porque sos la acoplada
que sólo amé y jamás podré olvidar,
y quiero, Esther, que al viejo camarada,
vos le vengás los ojos a cerrar.
Por aquel ángel que voló al cielo
y que en vida unió a los dos,
dame siquiera, negra, el consuelo
de que me muera viéndote a vos.
¡Cómo palpito cerca la muerte
porque mi herida es de gravedá,
y si las patas tiro sin verte
voy a batirte mi voluntá!
Quemá el retrato de mi viejita
qi yo estoy muerto cuando llegués,
que a nadie deja la pobrecita
que en conservarlo tenga interés.
Los cuatro trastos y la guitarra
vendelos todos a un Salomón,
y a las monjitas, largales vento
pa que me recen una oración.
Negra vení,
no me dejés que muera
lo mismo que una fiera.
¡Vení, por Dios!,
que aunque un tenebroso he sido
y en la crápula he vivido,
has doy cosas que he querido:
mi viejita y vos.
jadlo en mi blog
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